Il delizioso ritratto di Dag Johan Haugerud di uomini in crisi decostruisce l'identità

      Un fatto spesso non riconosciuto è che, con l'avanzare dell'età, i nostri desideri cambiano involontariamente. Quando lo fa, i termini che abbiamo usato per definire noi stessi e coloro che ci circondano devono subire un processo di decostruzione, dopo di che si può modellare un nuovo vocabolario. All'inizio di Sex, primo capitolo della trilogia di Oslo dello scrittore norvegese Dag Johan Haugerud-seguito da Love e conclusosi con Dreams, che ha vinto l'Orso d'oro al Festival di Berlino 2025-incontriamo due spazzacamini di mezza età nel bel mezzo di confessare le rispettive crisi di identità, che li ha lasciati sconcertati e sconvolti. 

      Il primo, Avdelingsleder (Thorbjørn Harr), si occupa di un sogno in cui David Bowie appare e lo guarda come se fosse una donna, instillando in lui una sensazione ammorbidente che rimane nella vita di veglia. L'altro, Feier (Jan Gunnar Røise), spacchetta un recente, inaspettato, piuttosto piacevole incontro sessuale con un cliente maschio che minaccia il legame del suo matrimonio di 20 anni con Revisor (un comico tragico Siri Forberg)-non a causa del tradimento in sé, ma perché, criticamente, non crede che le sue azioni possano essere considerate motivi per barare. (I dibattiti etici e morali-intrisi di intuizioni di artisti del calibro di Hannah Arendt e Freud-che la monogamia e il cristianesimo ispireranno indubbiamente discussioni post-visione.)

      Se non nel contenuto, l'aspetto notevole della trilogia di Haugerud è lo stile vivace che ha coltivato, sia espresso attraverso la colonna sonora jazzy, ricca di synth, ornata di pianoforte di Peder Capjon Kjellsby, o gli zoom, le padelle e i fotogrammi ritagliati produttivamente frustranti del direttore della fotografia Cecilie Semec, che rende ciascuno dei tagli del montatore Jens Christian Fodstad a un nuovo angolo una sorpresa. Insieme a Joachim Trier (The Worst Person in the World) e Kristoffer Borgli (Sick of Myself), Haugerud è una gradita aggiunta a una New Wave nordica che vede freddamente e sardonicamente i conflitti personali della vita contemporanea nel contesto di società arcaiche nelle capitali che, paradossalmente, fanno sentire espansivi ricordando loro la loro riducibilità a cliché. 

      

      "La schiena è dritta quando sei di buon umore", confessa Revisor al marito. "Pieno di fiducia. E ' molto attraente. E ' come se fossi aperto a chiunque o a qualsiasi cosa."È un ricordo commovente, riflessivo, psicologicamente astuto che coloro che ci amano spesso ci vedono più chiaramente di noi stessi, un fatto sottolineato da un medico (una Anne Marie Ottersen che ruba le scene) che racconta la storia di una coppia disfatta da un tatuaggio grossolano. 

      Alcune trame esauriscono il vapore-Avdelingsleder, per esempio, lo porta ad essere convinto che la sua voce sia diventata più alta e una paranoia che sta diventando una donna, che si manifesta in un'eruzione cutanea e viene stranamente rispecchiata da sua moglie Sosionom (Birgitte Larsen), che gli racconta di qualcuno che ha subito un intervento chirurgico di affermazione del genere. "Nel suo nucleo", dice, " si tratta di arrivare a un posto in cui ti senti libero."È quel momento critico, quindi-dove l'attaccamento al proprio senso di liberazione personale e politica è destabilizzato-che troviamo questi personaggi alle prese con la ridefinizione dei loro desideri, una ricalibrazione di ciò che è l'intimità.

      Il sesso, che Haugerud ha detto è più sull'amore-e che l'amore è sul sesso-è un film brulicante di idee in cui il “sesso”, sia come atto che come identità, è eruditamente indagato alla ricerca di un'essenza innominabile. “Non credo che si dovrebbe guardare a questi sogni come un problema,” Sosionom dice al marito ambivalente. "Pensala come il modo in cui Dio dice che puoi contenere tutto. Potete riposare in questa conoscenza."Al posto della chiusura, suggerisce Haugerud, l'informazione è la nostra unica consolazione.

      Sesso apre il Venerdì, giugno 13.