Recensione di Levitico: Un film horror australiano riuscito mescola paranoia e amore

      Essere queer—soprattutto in questa epoca rapidamente regressiva—significa familiarizzare con un livello base di paura per la maggior parte della propria vita. È qualcosa che si impara presto: non solo quando si deve scoprire chi può essere fidato per la propria sopravvivenza, ma anche se potrebbero tradire quella fiducia in seguito. La violenza assume così tante forme che può portare a una sorta di paranoia che si ripiega su se stessa. Leviticus di Adrian Chiarella comprende questo intimamente. Mescolando le meccaniche di It Follows con il trauma della terapia di conversione, crea un debutto cinematografico teso e tematicamente potente che è più di una semplice metafora chiara: questo è un film horror inquietante di per sé.

      Gli spaventi iniziano presto. Leviticus si apre in una piscina ben illuminata mentre una ragazza adolescente è attratta da una doccia che si è misteriosamente accesa. Sembra riconoscere qualcuno nella stanza poco prima di incontrare un destino prematuro. Chiarella introduce poi i nostri protagonisti: Naim (Joe Bird, dal successo horror australiano Talk To Me) e Ryan (Stacey Clausen), visti per la prima volta mentre si divertono e si lanciano sassi l'uno contro l'altro prima di condividere un bacio. Entrambi sembrano aver accettato le loro identità, ma data la piccola città australiana in cui vivono, c'è una comprensione tacita che deve rimanere segreta.

      Più pressante è la chiesa evangelica conservatrice a cui entrambi partecipano; infatti, la madre vedova di Naim, Arlene (Mia Wasikowska), si è trasferita lì specificamente per unirsi alla congregazione. È una situazione tipica delle prove affrontate dai giovani gay, che necessitano di sguardi furtivi in classe e linguaggio codificato attorno alle famiglie. Questa pressione alimenta la gelosia che Naim prova dopo aver visto Ryan non solo baciarsi con il figlio del pastore, Hunter (Jeremy Blewitt), ma anche lanciarsi sassi con lui.

      La disastrosa scelta di Naim di segnalare l'incontro porta Ryan e Hunter a essere portati davanti a un "guaritore di liberazione". Che si tratti di un rituale o di una cerimonia, il processo assomiglia più a un doloroso esorcismo: il guaritore accende un accendino e i due ragazzi iniziano a contorcersi e a schiumare dalla bocca. Naim subisce presto il rituale in una scena assolutamente straziante e nauseante che lo lascia a implorare sua madre, e il concetto del film viene rivelato: un'entità ora perseguita la vittima. È capace di apparire esattamente come la persona che ami di più, sempre a guardare e seguire, attirandoti in un falso senso di sicurezza prima di eliminarti sanguinosamente.

      Chiarella ha un talento per creare spaventi oltre l'ovvio, ma Leviticus (che prende il nome dal versetto biblico spesso usato contro l'omosessualità) guadagna un enorme impulso da una fusione quasi perfetta di tema e concetto. L'obiettivo della terapia di conversione non è realmente "trasformare" qualcuno in eterosessuale—questo è impossibile—ma costringerli ad associare la propria identità con il terrore. Come dice Ryan: "Vogliono che abbiamo paura l'uno dell'altro."

      Questo semplice fatto conferisce un tono devastante all'orrore. È una cosa vedere Ryan urlare mentre esce da un bagno; è un'altra rendersi conto che il suo orecchio—il punto esatto che Naim aveva baciato teneramente in un raro momento di conforto su un autobus—è stato orribilmente mutilato. L'orrore non proviene solo dal mostro, ma dall'idea che le cose che ami di più in una persona verranno usate contro di te fino a quando non ti distruggerai l'un l'altro o te stesso.

      Nulla di tutto ciò sarebbe altrettanto efficace senza la chimica naturale tra Bird e Clausen. Brillano anche quando sono separati, comunicando volumi attraverso i loro occhi o un semplice sospiro. Forse la cosa più sorprendente è il modo in cui Wasikowska evita il percorso ovvio del tropo della "madre omofoba". Invece, ritrae Arlene come amorevole ma fredda, la sua incapacità di accettare la sessualità del figlio la porta a una decisione imperdonabile. In un certo senso, sembra più vero alla vita: i genitori spesso prendono decisioni da un senso di amore mal riposto che tuttavia danneggia i loro figli in modi che nessuno dei due può prevedere completamente.

      Leviticus rivela infine una dolce storia d'amore conquistata con fatica. Esplora come l'omofobia distorce non solo le proprie percezioni, ma anche il modo in cui le persone vengono ricordate dopo la loro morte, creando un ciclo di lutto e violenza (rappresentato qui da una rappresaglia della sorella di Hunter, Izzy). Chiarella mostra un po' di inciampo da principiante—il film non è esattamente un duetto equilibrato tra i ragazzi, portando a un climax che manca dell'impatto necessario—e mentre dura un gradito 88 minuti, non ci sarebbe alcun danno in un leggero approfondimento della narrazione.

      Eppure Chiarella colpisce assolutamente la scena finale, portando Leviticus oltre le sue ispirazioni e in qualcosa di quasi speranzoso. La paura è reale, e potrebbe non scomparire mai completamente, ma siamo arrivati troppo lontano per tornare nell'armadio. In un momento in cui gli estranei cercano di fratturare la comunità queer per guidare l'isolamento, Leviticus suggerisce che la forma più potente di resistenza è semplicemente rimanere uniti attraverso tutto.

      Leviticus esce nei cinema venerdì 19 giugno.