Crítica de la Berlinale: La torre de hielo es la película más hechizante de Lucile Hadžihalilović hasta la fecha

      Si hay una cineasta cuya obra pueda describirse como "cine elemental", esa es Lucile Hadžihalilović. Es fácil calificar su película de 2015 Evolution de fluvial por sus numerosas escenas acuáticas (y subacuáticas), pero también por cómo su flujo rítmico dirige los misterios de una trama posthumanista. Se podría decir que Innocence es terrenal con un suelo seco -allí, los bosques son donde se ocultan los secretos- y la ganadora del Premio Especial del Jurado de San Sebastián, Earwig, es tan etérea como enigmática. La forma en que Hadžihalilović toma prestados los elementos sirve para alquimizar las imágenes que vemos en pantalla, cubriéndolas con un fino velo de incógnita. Sin embargo, su significado nunca está totalmente fuera de nuestro alcance; en el fondo, se trata de historias de madurez. La última película de Hadžihalilović, La Torre de Hielo, se presentó como su obra más accesible hasta la fecha, tomando prestado de una fuente más familiar que antes: La reina de las nieves", de Hans Christian Andersen, y se hace explícito en la voz en off que acompaña a una espectacular toma inicial de un vasto paisaje cubierto de hielo, un pueblecito en las montañas y la pequeña figura de una niña que lo atraviesa. Jeanne (Clara Pacini) es una adolescente con corte recto y aspecto frugal, la mayor de un hogar de acogida y, por tanto, la encargada de contar los cuentos antes de dormir. En lo que es casi un ritual, relata la encantadora belleza de la Reina de las Nieves y sus exigencias de entregar su corazón a un abrazo helado, un tipo de unión romántica y condenada. Pero ni siquiera una prefiguración tan obvia puede cuadrar el guión (escrito de nuevo por Hadžihalilović y Geoff Cox) en algo predecible.

      Jeanne es la primera protagonista de Hadžihalilović que escapa de sus confines nada más empezar: una mañana simplemente se marcha a la ciudad (los cronotopos son turbios, pero estamos en algún lugar de la Francia de los años setenta), arrastrada por el puro deseo de experimentar la vida. Hay poco conflicto que subraye su decisión, que debe significar que aún no ha alcanzado la mayoría de edad. Jeanne es impresionable: se queda prendada de un grupo de adolescentes que flotan sobre una pequeña pista de hielo, especialmente de una morena que hace piruetas y cuyo bolso poseerá más tarde. Bianca es como Jeanne empieza a llamarse a sí misma, y no es de extrañar: el nombre significa "blanca" en italiano, evocando a Blancanieves (Biancaneve). Lo más intrigante de la vida de Jeanne / Bianca más allá de la casa de acogida es que el sótano en el que decide dormir resulta ser un plató de cine, no uno cualquiera, sino uno de una adaptación cinematográfica de "La Reina de las Nieves", con un estilo glorioso, en la que el personaje principal está interpretado por una respetada estrella de cine diva, Cristina van den Berg (¡fíjense en la montaña de su apellido!), interpretada a su vez por Marion Cotillard. Los dos mundos, el de la imaginación de Jeanne y el de la película dentro de la película, están siempre peligrosamente cerca. Algunos lo llamarán surrealismo, un epíteto que se ha utilizado una y otra vez para describir el enfoque de Hadžihalilović de la construcción del mundo, pero es mucho más intrincado. No le gustan las jerarquías, aunque los adultos de sus películas insistan tanto en ellas. No hay una realidad "superior"; incluso los sucesos cuasi mágicos o inexplicables enriquecen lo que ya está ocurriendo en el mundo "real" del protagonista. Eso también es cierto en La torre de hielo, aunque hay que decir que el propio cine (primicia tecnológica en la obra de Hadžihalilović hasta ahora) está retratado con el encanto de un cuento de hadas.

      Ya sea disfrazada como la Reina de las Nieves o en bata como la actriz Cristina van den Berg, Cotillard está siempre impresionante. No es casualidad: la identificación entre Jeanne y el espectador se intensifica con cada escena, y el encanto de Cristina no hace sino aumentar a medida que avanza la película. La Torre de Hielo es magnífica a la vista, tan texturizada y fastuosa al mismo tiempo; el suave trabajo del director de fotografía Jonathan Ricquebourg (El sabor de las cosas) garantiza que las tomas más largas sean tan glaciales como el terreno invernal.

      Hadžihalilović ha creado un homenaje al cine como máquina de encantamiento. Junto a Jeanne, que interviene como supuesta extra para luego ser ascendida a doble y personaje secundario por la propia Cristina, nos asomamos entre bambalinas, viendo el rodaje y todo lo que hay entre toma y toma (incluido el drama y las tensiones inarticuladas). Sin embargo, la puesta en escena siempre destaca: no hay ningún lugar "feo" en La torre de hielo, una película en la que la naturaleza, las tomas diarias y el rodaje son igual de hipnotizantes, ningún espacio que no sea mágico cuando todo es igual de emocionante para la propia Jeanne. Mientras que el cuento de Andersen presenta un espejo maldito que distorsiona todo lo que se refleja en él, La torre de hielo utiliza espejos, hielo y cristal para construir versiones caleidoscópicas del reino de la Reina y de la percepción del mundo por parte de Jeanne. También hay algo elemental en la forma en que Hadžihalilović utiliza esas superficies reflectantes sin detenerse demasiado en el artificio que evocan. En algunas ocasiones, la propia cámara se convierte en un dispositivo reflectante, del mismo modo que una mirada a través de un cristal texturizado aportaba una nueva e inquietante perspectiva en Earwig; es en este gesto en el que Hadžihalilović nos invita a permitirnos el encantamiento, sabiendo bien que el mundo sigue siendo un lugar que deberíamos dejar atrás.

      The Ice Tower se estrenó en la Berlinale de 2025 y será distribuida por Yellow Veil Pictures.