Reseña de Locarno: La violencia de Denis Côté en Nobody es un thriller asombrosamente vivo.

      En 2006, Denis Côté fue diagnosticado con una enfermedad renal degenerativa; en 2022, alrededor del momento en que terminó Mademoiselle Kenopsia, la insuficiencia alcanzó condiciones críticas: sin un trasplante—que afortunadamente recibió solo unos meses después—el maverick quebequense no lo habría logrado. La muerte había perseguido durante mucho tiempo su cine, una obra en crecimiento llena de actos de violencia feroz (ver Vic + Flo Saw a Bear), fantasmas siniestros (piense en los residentes de Ghost Town Anthology) y vagabundos que han intercambiado la civilización para vagar por una tierra de nadie espectral (como el vagabundo titular de Wilcox). Pero ninguna película de Côté se siente tan fúnebre como Nobody’s Violence, en la que la colaboradora frecuente Larissa Corriveau regresa como Mira, una vagabunda lacónica que ayuda a las personas terminalmente enfermas a terminar con sus vidas. La última película de Côté es un estudio de carácter sombrío y lúgubre consistente con sus trabajos anteriores, no solo en el personal compartido—este es ahora su quinto proyecto protagonizado por Corriveau—sino en temas y tono. Al igual que todos sus predecesores, este también avanza su interés a lo largo de su carrera en la soledad y el alejamiento, pero en lo que respecta a su arco dramático, podría considerarse su más accesible.

      Lo que no significa que Violence sea sencillo. La trama podría resumirse con suficiente facilidad, pero la película en sí se siente tan anfractuosa y misteriosa como su protagonista. Eso se debe en parte a que Côté no se ocupa de los antecedentes. Sus personajes existen firmemente en tiempo presente; quiénes son o qué hicieron antes de aparecer en la pantalla son preguntas deliberadamente sin respuesta, y si el silencio puede parecer desconcertante, especialmente para el recién llegado, aquí se siente apropiado. Violence trata a Mira como un enigma; el hecho de que nos vayamos sabiendo poco más sobre ella de lo que sabíamos al principio no es una condena, sino un testimonio del desconcertante encanto de la película. Côté ha citado Under the Skin de Jonathan Glazer como un punto de referencia, y al igual que el personaje de Scarlett Johansson, el de Corriveau es un ángel exterminador envuelto en misterio. En la nómina de una especie de pandilla culta de bohemios adinerados liderada por un tal Ludo (Philippe Rebbot), ella recorre Canadá conociendo a personas que la han contratado para facilitar su paso—lo que hace a través de una bebida que les hace beber de un solo trago fatal.

      La estructura episódica de la película recuerda a su predecesora inmediata, Paul, un retrato de un “simp” de limpieza crónicamente en línea que comparte con Violence el mismo enfoque no crítico hacia su protagonista. Donde los familiares de los pacientes-víctimas de Mira podrían objetar sus acciones—como en un encuentro temprano y particularmente acalorado—Côté nunca lo hace. Mira hace lo que hace simplemente porque puede, como admite en una rara confesión, pero no es un robot. Los escombros emocionales del trabajo pronto la alcanzan, y un encuentro fortuito con un joven llamado Pierric (Xavier Bergeron) reaviva su deseo de vivir. Aquí es donde Violence amenaza con sentirse un poco demasiado ordenada, un giro que puede resultar particularmente extraño para un director tan fluido en lo ambiguo como Côté. Pierric, alto, parlanchín y despreocupado, es menos un personaje de carne y hueso que una especie de catalizador para el viaje de Mira, una sensación que solo se intensifica cuando los dos se cruzan por segunda vez en circunstancias marcadamente diferentes. Pero, por predecibles que puedan ser algunos de sus giros argumentales, Violence desorienta deliberadamente.

      El tiempo se mueve elípticamente. Editada por Terence Chotard, la película danza a través de las estaciones a una velocidad tan vertiginosa y fluida que desorienta. Mientras el círculo de Ludo relata sus sueños, Violence parece transformarse en uno, la frontera entre lo real y lo imaginado se vuelve cada vez más porosa. Côté ha hablado de su forma de hacer cine como una forma de sobrenaturalismo—un cine que abraza lo implausible y lo sobrenatural en un intento no de imitar la realidad, sino de disfrutar de sus secretos. Gran parte de eso, sospecho, se debe a la cinematografía en 16 mm de Vincent Biron, que aquí alterna entre Kodak y un stock menos conocido y mucho más inestable: Orwo. Todos los destellos y rasguños no son imperfecciones, sino evidencia de una inquietud crónica y sacudidora; Violence puede depender de la muerte, pero sus fotogramas comunican una vitalidad asombrosa.

      Las conversaciones sobre la obra de Côté tienden a centrarse en su inclinación por los entornos liminales. Desde zoológicos (Bestiaire) hasta retiros (That Kind of Summer) y lo que alguna vez pudieron ser esos edificios en ruinas que Corriveau vigila en Mademoiselle Kenopsia, sus películas a menudo se despliegan a través de espacios de transición—se puede pensar en su cine como un cine de pasajes. Pero Violence ejemplifica otro motivo cardinal: el cuerpo humano en sí, un tema que une obras tan dispares como Paul y A Skin So Soft, una mirada cercana al mundo de los culturistas. Violence, una película sobre una mujer que ayuda a extraños a despedirse de sus cuerpos humanos, puede ser una experiencia inmensamente triste, pero aún así traza un viaje de autodescubrimiento salpicado de estallidos eufóricos. A través del sexo ocasional, el baile y las volteretas, Mira aprende a poseer y usar su cuerpo nuevamente, y Corriveau transmite tanto solo a través de miradas y gestos. En línea con sus colaboraciones anteriores con Côté, entra en Violence como una centinela atenta, un análogo para nosotros los espectadores. “Eres única”, le siguen diciendo, y Côté ciertamente está de acuerdo, localizando en su belleza angular gran parte del misterio de la película. Si su arco dramático puede ser relativamente lineal, la sonrisa que se dibuja en su rostro al final no es menos merecida ni contagiosa por ello. En una obra que se preocupa más por la sensación que por el sentido, Corriveau dobla sin esfuerzo el extraño mundo de la película para intersectar su órbita. Y Violence obedece.

      Nobody’s Violence se estrenó en el Festival de Cine de Locarno 2026.