Reseña de Venecia: Ink de Danny Boyle es una mirada estruendosa al auge del sensacionalismo

      Hay un momento encantador en la nueva película de Danny Boyle, Ink, cuando Rupert Murdoch (Guy Pearce) y Larry Lamb (Jack O’Connell) se agachan para tocar el pavimento de Fleet Street en Londres y sentir el monstruoso retumbar de las imprentas debajo. El proto-disruptor australiano acaba de llegar y acaba de robar a Lamb de The Mirror, vendiendo su pacto faustiano con la promesa de un cheque en blanco y un lienzo aún más en blanco en The Sun. La película—una adaptación vibrante de la obra galardonada de James Graham—sigue los años aventureros que precedieron esa fatídica noche, trazando una línea convincente desde los primeros éxitos de Lamb con el periódico sensacionalista hasta el ciclo de sensaciones de 24 horas en el que nos encontramos a la deriva hoy.

      Por didáctico y amplio que suene, Ink es un buen momento en el cine—el tipo de cosa que fácilmente podría haberse titulado El Lobo de Fleet Street (aunque con “Lamb” también en la mezcla, sospecho que uno de los famosos editores de la tabloide podría haber ideado algo más agudo). El guion fue adaptado por el propio Graham, y Boyle le da vida con mucho del mismo ímpetu y energía (y movimientos de cámara torpes) que hicieron de 28 Años Después un gran recordatorio de sus habilidades, sin mencionar que es una de las mejores películas de 2025.

      Lo que Ink no tiene es a Alex Garland, un escritor cuyo gusto por los toques audaces siempre ha resonado bien con las idiosincrasias de la Generación X de Boyle. Este es un cineasta que ofreció una delirante ceremonia de apertura para los Juegos Olímpicos de Londres 2012 solo para rechazar el título de caballero unos meses después, y ese escepticismo hacia las clases dominantes está “tatuado” en toda su última obra. La película está en su mejor momento cuando examina cómo Lamb—el hijo de clase trabajadora de un respetado sindicalista—podría alejarse tanto del árbol en sus intentos de primero vencer y luego ser aceptado por el establecimiento de Fleet Street. (Lamb, por supuesto, eventualmente aceptaría su propio título de caballero en 1980—un momento que Boyle trata con admirable desdén y un salto de susto perfectamente calibrado).

      Esa “muerte del yo por mil cortes” ha proporcionado la columna vertebral narrativa de las películas sobre magnates desde Citizen Kane, pero un comp más cercano para Ink sería El Dulce Olor del Éxito, la historia de advertencia en la que Tony Curtis interpretó al perro faldero del influyente crítico de teatro Burt Lancaster y terminó vendiendo su alma. Incluso podrías alinearlo como un doble programa con el propio Steve Jobs de Boyle, una hagiografía escrita por Aaron Sorkin que tomó tres mordiscos de la biografía de Walter Isaacson sobre el gurú de Apple y los convirtió en una historia cautivadora de progreso implacable que apenas se detuvo a considerar a dónde podría llevar todo esto. Jobs, que murió en 2011, tuvo la previsión de dejar el escenario antes de que su industria se convirtiera en el villano, lo que también significó que Boyle se salvó de su desafortunada tendencia a estancarse en el tercer acto.

      A pesar de todo el brío de los intercambios iniciales y el vertiginoso ascenso (aunque, si tuviera la opción, mantendría la melodía de Sprints y la maquinaria en movimiento y me desharía de las tarjetas de título al estilo de Guy Ritchie), Ink se convierte en un tipo de película más moralizante y reconocible tan pronto como Lamb decide usar una tragedia para el beneficio del periódico—un acto que casi le cuesta su trabajo antes de que un aumento en las ventas le demuestre que tenía razón, al menos comercialmente. Si la película tiene una imagen clave, es la de la mano de Lamb moviendo el logo de The Sun por encima de sus competidores mientras el mundo que está creando en tiempo real comienza a arder a su alrededor. La obra cobró vida por primera vez en el West End en 2017, convirtiéndola en un producto de esos primeros años de Trump y un notable precursor de Succession, un programa que construyó su propia versión de Murdoch en la forma de Logan Roy—un personaje que, en términos de perfil psicológico, podría ser considerado como el examen pop definitorio del hombre.

      En Ink, Murdoch es menos el foco que el habilitador inicialmente reacio de las peores tendencias de Lamb. Cuando Pearce (una actuación maravillosamente contenida) está en pantalla, no vemos ningún colapso importante ni tratos turbios, solo un forastero con una considerable carga sobre sus hombros y una incapacidad para frenar mientras sus cifras están en aumento. Graham rastrea las raíces de su obsesión hasta una gala de premios de prensa en 1969, cuando Lamb fue reído fuera de la sala por Hugh Cudlipp (un gran Bertie Carvel, que ganó un Tony por interpretar a Murdoch en la obra), su pomposo exeditor en The Mirror—una escena con sombrías sombras de Trump en la Cena de Corresponsales de la Casa Blanca de 2011.

      A pesar de todo eso, lo más sorprendente de Ink es lo optimista que es en sus primeros momentos, cuando la pizarra estaba limpia y los forasteros (principalmente hombres y mujeres de clase trabajadora) finalmente recibieron un asiento en la mesa. Esto se evidencia en la introducción de Jules Davis, interpretada por Claire Foy, un personaje compuesto que representa a las pocas periodistas femeninas que trabajaban en Fleet Street en ese momento. Durante un breve momento de cielo despejado, todo parece diversión y juegos hasta que una o dos decisiones dejan salir al genio de la botella. La apresurada secuencia final de imágenes—que incluye los rostros de Andrew Tate, Bonnie Blue y Elon Musk, junto con referencias a los titulares más imperdonables de The Sun (“Gotcha”, “La Verdad”)—ofrece una confirmación sobria de que nunca podremos volver atrás.

      Ink se estrenó en el Festival de Cine de Venecia y se estrenará en cines el 11 de diciembre y llegará a Netflix el 8 de enero.