Il Festival del Cinema di Sarajevo 2026 porta Woody Harrelson, gemme balcaniche e fantasmi del passato

      Nella mia prima serata a Sarajevo quest'anno, ho partecipato a una festa presso la residenza dell'Ambasciatore spagnolo. L'incontro era in onore di Rodrigo Sorogoyen, il cui ultimo film, The Beloved, era in programma per essere proiettato al famoso teatro all'aperto del festival quella notte. In tutti i miei anni di partecipazione ai festival, era la prima festa di questo tipo a cui avessi mai partecipato, ma era solo il secondo di tre inviti simili che avevo ricevuto quella settimana. Il primo—un saluto informale da parte di qualcuno che rappresentava il consolato irlandese, che aveva semplicemente segnalato il mio nome tra i partecipanti—era arrivato nella mia casella di posta la settimana precedente. L'altro, il più ufficiale del gruppo, era giunto dal Regno Unito quella stessa sera con un codice di abbigliamento di "festa in giardino, completi, uniformi" che mi aveva fatto venire un leggero brivido post-coloniale lungo la schiena. Quell'invito era per mercoledì sera, quando sarei già tornato a casa, ma mi è piaciuto dire di no lo stesso.

      Quasi tutto ciò che fai a Sarajevo può sembrare un po' politico, e non solo a causa dei numerosi buchi di proiettile dell'era dell'assedio che decorano ancora le facciate della maggior parte degli edifici residenziali. Il tram del mattino dall'Hotel Holiday, dove la maggior parte degli ospiti meno famosi e della stampa internazionale sono sistemati dal dipartimento di ospitalità del festival, al teatro dove si tengono le proiezioni per la stampa e i gala, ti lascia direttamente all'angolo dove Franz Ferdinand fu colpito nel 1914. Nella metà della città a maggioranza musulmana, è probabile vedere una maglietta di calcio palestinese tanto quanto vedere il blu e il giallo della Bosnia ed Erzegovina, nonostante il paese sia appena riuscito a qualificarsi per la sua prima Coppa del Mondo quest'estate. E poi c'è "The Holiday" stesso, un monumento gloriosamente impratico all'ospitalità in moquette degli anni '90 (Kane Parsons si divertirebbe un sacco con esso) che ospitava il corpo della stampa mondiale durante gli anni di guerra. Se quelle pareti potessero parlare, avrebbero molto da dire; probabilmente avrebbero anche qualche forma di cancro ai polmoni.

      Puoi vedere una ricreazione nostalgicamente alcolica di come potrebbe essere stata quella scena in Welcome to Sarajevo di Michael Winterbottom, un film del 1997 che è stato proiettato anche al teatro all'aperto del festival, e a un pubblico così affollato e completamente rapito che sono stato fortunato a farne parte negli ultimi anni—avresti davvero potuto sentire cadere una graffetta se non fosse stato per il ronzio del proiettore 35mm che era stato portato fuori per la serata. Come film, Welcome to Sarajevo non è invecchiato in modo impeccabile, ma è stato girato pochi mesi dopo la fine dell'assedio, e quindi vive come un documento indelebile e inestimabile di quel tempo, per non parlare di un'opportunità per coloro che erano presenti quella notte (la maggior parte dei quali erano vivi per testimoniarlo) di vedere un momento cruciale della loro storia collettiva riflesso di nuovo su di loro—un periodo in cui il calcestruzzo devastato e le vite distrutte che la guerra aveva lasciato dietro di sé non riuscivano ancora a smorzare completamente l'ecstatico ottimismo di un primo estate post-bellica.

      Welcome to Sarajevo era in proiezione perché la star del film, il grande Woody Harrelson, era venuto in città per ritirare uno dei premi annuali "Cuore di Sarajevo" del festival e ha richiesto con ammirazione che fosse il film proiettato per lui. All'inizio di quella giornata, avevo visto Harrelson incantare un auditorium pieno durante un vivace masterclass di due ore con il nostro collega Neil Young (il miglior moderatore di queste chiacchierate, a mio modesto parere) che ha visto numerosi bicchieri di Bushmills e due esibizioni separate di "All Shuck Up" di Elvis. Se, nelle settimane a venire, la città decidesse di aggiornare quel "Cuore" a qualcosa di più onorifico, non sarei affatto sorpreso.

      In termini di nuovi film: le migliori cose che ho visto (nota, ho già elogiato Everytime di Sandra Wollner, il vincitore del premio principale del festival, a Cannes) provenivano tutte dalla regione, che, almeno dalla mia limitata conoscenza del cinema balcanico, sembra avere un momento di gloria. Il più interessante è stato 17 di Kosara Mitić, un film che ha avuto la sua premiere al Berlinale all'inizio di quest'anno. In termini di trama e atto di apertura, è quasi inquietantemente simile a 3 Weeks After di Miroslav Terzić, un film serbo che mi ha stupito al KVIFF quest'estate e che è stato proiettato a Sarajevo in una sezione fuori competizione. Se mostrassi entrambi simultaneamente, le somiglianze nei loro atti di apertura sarebbero inquietanti; quell'esperienza rovinerebbe anche probabilmente la tua settimana.

      Come il più allegorico incubo di Terzić (e per me, più interessante), 17 si apre su un'adolescente introversa (di nome Sara e interpretata da Eva Kostić) mentre prende un autobus che la porterà a un viaggio scolastico da incubo. Ciò che separa i due sono le immagini che vengono prima di questo, in cui Sara è filmata in un primo piano claustrofobico mentre il suo viso è spinto in un cuscino da uno dei due ragazzi non nominati che la tengono ferma fuori campo. Il momento è una sottile e inconfondibile rappresentazione di violenza sessuale, il tipo che i cineasti raramente scelgono di mostrare più, tanto meno due volte in un film, come fa Mitić qui. Fortunatamente, 17 è un'opera molto meno nichilista di 3 Weeks After, e non importa quanto la cineasta metta la sua protagonista alla prova, lei rimane risolutamente dalla sua parte fino all'ultimo fotogramma. Nessuno dei due film è per i deboli di cuore, ma 17 ti lascia almeno con alcuni brandelli di speranza in ciò che resta della nostra umanità.

      Il secondo film più forte che ho visto è stato Dua, ambientato in Kosovo, che vanta la protagonista femminile outsider di 17 e il sottotesto politico di 3 Weeks After, sebbene in una versione decisamente più di medio livello dei due. Questa volta, ci riportano agli anni '90 per la storia di una ragazza di 13 anni che inizia a vivere le prime fasi della radicalizzazione politica (non che avesse il linguaggio per descriverlo in questo modo). Questo comporta unirsi a una classe di judo e baciarsi con il ragazzo che le piace a scuola. Comporta anche lanciare un mattone attraverso il finestrino dell'auto di un pedofilo locale.

      Diretto dalla crescente cineasta kosovara Blerta Basholli, Dua è un film indiscutibilmente ben realizzato, sebbene un po' lucido e non specifico, almeno secondo gli standard iper-localizzati di alcune delle altre opere che ho visto dalla regione la settimana scorsa. Questo è strano, poiché Basholli avrebbe avuto all'incirca la stessa età della sua protagonista al tempo in cui è ambientato il film: 1999, quando il popolo kosovaro doveva aspettare che la NATO rispondesse mentre il programma di pulizia etnica dell'esercito serbo si chiudeva attorno a loro. Molte delle sequenze chiave che vediamo qui, a parte alcuni rapporti di notizie contemporanei e trasmissioni radiofoniche, sono del tipo che probabilmente hai incontrato in innumerevoli storie di oppressione—tutto, da The Wind That Shakes the Barley a Andor, mi è venuto in mente mentre lo guardavo—ma non intendo necessariamente questo come una critica. Ci sono cose peggiori a cui essere paragonati, dopotutto, e che tu sia in Albania, Kerry o Ferentari, gli stivali dell'oppressore tendono a calpestare in modi simili.

      Un po' più di leggerezza si può trovare in Balkan Cowboy di Dragana Jurišić, che è stato proiettato davanti a un pubblico completamente coinvolto che ti fa chiedere se alcune esperienze cinematografiche dovrebbero essere scritte come concerti prima delle recensioni di film. Il documentario ibrido è l'ultimo lavoro di Jurišić, un'artista e cineasta bosniaca che vive a Dublino da quasi 20 anni e si è sentita costretta a